Это случается опять. Всё так похоже. Будто в блюдце капнули воск с одной свечи и с другой. Свечи вроде разные, но и одинаковые… Я не могу разобраться, это повторяется вновь. Зачем, зачем так? Я хочу, но понимаю, что моё Я выше этого "хочу". Конечно, я смогу это пережить, переболеть. Хах, да что тут пережить.. Просто я слишком много думаю и многое беру на свой счёт. Беру на свою вину… И я всё держу в себе, никому не говорю. Почему? Люди рассказывают о своих чувствах друг другу, но я не такая. Не со всеми правда, но сейчас я пишу именно об этом. Я понимаю, что даже если расскажу всё - это ничего не изменит! Как бы ты не старался. Боже, это всё такой бред, зачем я это пишу, а зачем я вообще об этом думаю?
А я ещё помню, как тогда говорила твёрдо "нет", но нежно обнимала и целовала как последний раз. А я тогда говорила это, говорила, но всё равно звонила. Я отвергала тебя, я отказывалась от встреч, но писала, что очень скучаю… Я тебя так крепко обнимала, но говорила, что мы не будем вместе. Возможно, я и любила, но я сама не хочу в это верить. Нет. Я не любила.
А я помню, как держала твою руку, ты видел в моих глазах боль, но я говорила, что всё нормально. Я видела твои глаза, они были пусты. Ты искал правды, правды в моих словах, жестах, мимике… Но ты её так и не нашёл. Ты не нашёл той весомой причины по которой мы не могли быть вместе.
Это две истории написанные одним автором. Скорее даже написанные на одном листе одной ручкой. Такие же чувства. Такая же проблема. Я и то ещё не решила, просто оставила в покое. Оставила ту рану заживать самой, я уже не трогаю её. Одна история написана полностью, но в конце не стоит точка. Потому что слова не досказаны, все шаги не сделаны. Вторая история пишется, но уже на исходе. Я не хочу повтора, я не хочу тех чувств.
А я знаю, я точно знаю, что любовь чистой не бывает. Что пороги бывают по пути к ней. Ведь не бывает радуги без дождя. Не бывает тепла без огня. Не бывает сна без усталости. Не бывает.