Моя душа любит курить,
открывая настежь окна
тела, больного гриппом,
безразлично,
главное не тобой.

Оставив где-то там глубоко
остатки дешевого никотина,
чуть глубже пепла сердца,
мертвого, среди сожженных вен и дыма

охватив пламенем тело,
странно,
никакого страха сгореть.
Пытаемся сбагрить кожу,
безумие до крови долить.

Чувствуя ток по телу,
точно знаю
Опять курит
так медленно и в то же время дико
кашлем лупит в груди.

Лучше быть сожженным дотла,
заболеть тобой смертельно,
чем ощутить между ребер,
за сердцем,
что в комнате наскальных рисунков
устаревших чувств и эмоций
всегда открытых окон
неважно зима, лето, осень,
уже не будет запаха дыма…
Лишь мертвое тело изувечено
покрыто кратерами горячих слов.

/такой какой он был с самого начала, написан на одном дыхании/