Мне, конечно, плевать на его вранье,
на смс, как бы случайно прочитанные до корки,
мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки,
когда он берёт в свою руку её.
Мне плевать, кто для него любовь, кто-шестёрка,
мне плевать, с кем он в постели нежен,
или насколько их ласки грубы.
Только вот во рту почему-то остался привкус железный
от закушенной в злости губы.
Мне плевать на что похожа его любовь: лёд или пожар
одни только крайности, или та самая середина.
Это так глупо-ревновать до смерти такого кретина,
который к тому же никогда мне не принадлежал.
Мне плевать на их безграничное сладкое счастье,
и на родственность душ.
Мне плевать, но выдают расцарапанные запястья
и потёкшая чёрная тушь.
Мне плевать, рисует она или на рояле играет,
и плевать, насколько мы с нею разные
Любит ли она ром или вино? Белое или красное?
Мне всё равно, как часто он обо мне вспоминает.
И плевать, как он её называет:
любимая, милая, дорогая, родная?
И чей сын может быть будет носить его отчество.
Только вот на полу стоит полу-пустая
бутылка виски, убитая в одиночестве.
Мне плевать что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг
и плевать где они целуют друг друга-в Нью-Йорке или в Париже.
Только вот почему-то из горла рвётся полный отчаянья крик,
а небо вдруг стало на километры ниже.
Мне плевать, что глаза уже покраснели от слез
мне плевать, что почти невозможно дышать.
Может быть он с ней для развлечения, может быть всё всерьез.
Мне всё равно. Мне на него плевать.