вот и я скоро отвыкну щуриться
от света, задевающих кончики сонных ресниц.
это не плечи мои—это душа у меня сутулится.
это не прыжок—это я падаю ниц.
среди всех боевых единиц
оказавшись ближе к нулю.
вот и я открываю дверь,
оторвавшуюся от петель.
только это всего лишь люк.

засыпай. спи, пока отпевают где-то
мой негласный и хрупкий храм,
где ты каждый из ликов святых.
бей под дых.
бей под шрам.
тихо скатывается по рукавам,
по плечам и избитым рукам
мой, да, мертвым рожденный стих.

я ослепну, не выдержу рейд.
стану на одну рану сильней.
моим силам уже не редеть.

не кради, не убий.
не болей!
только ты не боли. не болей.

давит память, как камень, внутри.
даже если она—малахит.
тонет память в крови. не унять,
просто разреши мне понять, объясни:
разве это не больше, чем чувства,
когда тебе посвящают стихи?