перед глазами размытая картина. у художника закончилась акварель. красивый дом. а в нем.. живем ты и я. он на берегу моря, а может и океана. утро. я в теплом свитере, он пропитан твоих запахом. мне нравится твой запах ты сидишь в кресле и медленно куришь, я засматриваюсь на что-то странное впереди, поворачиваюсь к тебе, но тебя нет. кресло раскачивается, но в нем больше нет тебя. суть в том, что акварель закончиться не может. художник мое воображение. а ты стираешься из моей памяти. наверное, оно рисует не красками, а карандашом. ты вышел неудачно и тебя стерли. ластиком на моем придуманном холсте. где ты, чудо ластик? почему нельзя взять и стереть? не все так просто, как хотелось бы