Ещё не привычно мне в этом метро перемноженных губ в городе, который прячет обломки рук мне под свитер, плюётся колой в лицо и дождём коротким, сутулым
раздевает до крови пустые и гулкие переулки, складывает ветер в карманы куртки, за ворот пальто. знаешь, я так хотела написать красиво что скучаю, и совсем не твои глаза самого крепкого чая. так странно, ты только что ушёл, я только осталась глупыми своими глаголами на холодных глаголах вышек
льющимися аллеями, бирюзовой зарёй на карнизе усталом, о которой ежевечерне бьётся головой дождь и больше не дышит. я хотела бы написать тебе что то красивое, правда, а не эти глупые сухие стихи, царапающие кожу. рассказать, как нелепо выгляжу в утренней электричке, и что облака в пол седьмого мятые, ласковые, тревожные, а ближе к ночи, проспекты нарисованной акварелью. и сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк и, может, не понимаешь ни слова, но пофиг. ты это, говори обо мне потише и кури обо мне погромче. (с)