да какого черта, собственно, какого хуя,
жить, ревновать и злиться, не знать весны,
может я так и помру онанируя и ревнуя,
может я так и помру в попытке нащупать сны
и дописаться, добиться и достучаться
до каких-то ее немысленных мне высот
а я хочу только счастья, терпкого, неразбавленного счастья
где-то грамм двести, но лучше - чтоб все пятьсот.
мне бы хватило счастья, как и тротила,
я бы рванула планеточку на куски.
господи, почему все кому подфартило,
такие феерические дураки?

да какого дьявола, собственно, какому Богу
выдумалась вся эта вот резня?
даже в бреду не выдумаешь такого.
дикая феерическая херня.
нежность упрямо множится на бесчестье,
страсть бесконечно ломится к суете,
господи, как уже наконец-то мне с ним расчесться?
как мне остаться целой средь этих стен?

пауза. прочерк. пауза. снова прочерк.
боль, бесконечность, почерк такой родной -
так же ложится ласковый завиточек
между щекой и ухом… кромсать губой
нежные губы. его становиться кожей,
только врастать в него, кости кроша в песок
даже дорога готова была стать ложем
если б он любил… да к черту! Бог,

вот тебе вызов: если ты существуешь,
дай наконец коснуться его руки.
если ты смог придумать его - такого,
все остальное в сущности пустяки.