Я ощущаю себя чем-то, вроде бумаги, лежащей в урне. Мне много чего обещали и говорили, что как будто брали лист, писали на нем, а когда дописывали просто выбрасывали в урну и брали новый.
Я похожа на открытую рану, которая со временем заживает. Меня ранили и разорвали душу, пытались залечивать пустыми обещаниями, рана зажила - обещания не сбылись, а шрам-то остался.
Я могу сравнить себя, разве что с деревом. Зимой засыхаю и замерзаю, весной пробуждаюсь и становлюсь воодушевленной, летом живу и цвету, а осенью осыпаюсь. Но никогда, не прогибаюсь под сильный ветер, никогда не сдаюсь, даже когда меня хотят срубить разом, потому что я слишком устала быть с кем-то каким-то прутиком, от каждого слова ломаясь.