Не мое. Но на меня похожее.

Ты не знаешь, как руки в карманах сжимаются, когда тебя вижу. Об лицо спотыкаюсь и молча стараюсь дальше идти, тише идти. Внутри заливаюсь собственной памятью, тобой изнутри, истерика где-то в желудке. Это хуже, чем внутреннее кровотечение. И остановить нечем, и оставаться негде, но как-то приходится жить, осознавая, что ты дышишь. Твоим ногам бы не ходить вблизи моего дома, твоим губам скучать бы по кому-то ещё, писать кому-то смски, заставляя ворошить память, но не мне, слышишь, не мне!
Ты сейчас по-любому это читаешь и улыбаешься. А у меня давно уже другие контакты, мои руки в других руках, да и твои тоже, но вот только тебе на месте не сидится. Ты приходишь в мой квартал, зная когда я выхожу из дома, чтобы потом мне на ночь плохо было, чтобы его обнимала и о тебе думала. Но всё немного не так и много по-другому…
Мне хочется ещё подобрать слов, чтобы точнее передать это чувство, но о тебе уже пусто, отпустило и отболело. Не нужно искать каких-то точек пересечения, нервных прокуренных взглядов, дай, пожалуйста, мне ровно дышать ему в плечо, не тебе.