Есть такое чувство, которое хоть и называется одним словом, но на родном языке его произносить крайне сложно. На чужом, иностранном языке, сколько угодно его можно говорить. А скажешь на родном языке, тут же об него споткнёшься и, как бы извиняясь, откашляешься. И если даже это слово у себя в мозгу подумаешь – тут же начнёшь извинятся… Это слово ЛЮБОВЬ.
И когда на тебя падает в очередной раз любовь, а причём каждая же следующая любовь она сильнее, чем предыдущая, и ты думаешь: «Ну ё маё, ну зачем опять-то?! Так всё было хорошо, рационально, споконо, удобно… А тут, чувствуется, сильно и надолго опять!» А уже никуда не дется. Всё, уже упала на тебя эта ЛЮБОВЬ. И в вот этом вот состоянии выходишь куда-нибуть по делам. Причём, по делам, которые намечены до любви! Потому что во время любви вообще никаких дел. Ну то есть, по делам выходит твоё туловище исполнять какие-то социальные функции. А там, внутри твориться такоое…. Вот ты шёл-шёл и пропал… и тебя как бы нет… но потом ты снова появляешься, и мир начинает прояляться, как на фотобумаге… и ты обнаруживаешь себя сидящим на какой-то грязной скамейке, в какой-то непонятной и незнакомой тебе части города… на такооой грязной скамейке, на которую без ЛЮБВИ ты бы никогда в жизни не сел! И вот ты сидишь. Думаешь. И понимаешь что ни о чем кроме своего объекта любви думать не можешь…