Ты не влюблен в меня. Нет.
Просто привычка, каждый вечер, чиркая о коробок спичку, говорить мне о любви.
Сжимать мою руку, твердить что нужна.
И знаешь, так хочется верить и жить для тебя.
Ведь теми вечерами, когда спасал лишь алкоголь, а не твоё плечо,
С мыслями нетрезвыми споря,
Я убеждала себя, что все будет хорошо
И заставляла не плакать от горя.
Но плакали сами глаза. нет. я не хотела, честно.
Я знала, что это всё зря, и это всё бесполезно.
Ладно. Я больше об этом не буду. Наверно я правда уже надоела.
И не обращай внимания…это просто простуда, которая в душу засела.
Скажи, ну разве ты сможешь забыть ее губы? Ее поцелуи несмелые в шею.
Как пальцами перебирала струны на старой гитаре. А говорила играть не умею.
И старая жизнь незаметно ушла в дальний ящик. Разгульная …
Быть может, подумаешь я обманщик. Но нет. Теперь ты обложка титульная.
Ты вспомни, когда я тянулась последний раз к сигарете?
К бокалу вина или вермуту сладкому?
Не помнишь? Я тоже. Теперь за меня ты в ответе
Когда буду дико скулить по тебе обласканному.
Каждую родинку запомнить на твоем теле.
И ту, что любимая самая, чуть выше губы
С тобой лишь остаться…ты понимаешь ? Ведь все надоели…
Они никогда не узнают, что такое любить.
А у меня душа кричать готова бешено,
Во мне любовь. К тебе и для тебя
Стена в гостиной твоими фото лишь увешана
Я так люблю смотреть на них с утра.
Да да…с утра…я в это время через-чур помешана.
На тебе.