Любовь ранит, как никотин, мое тело,
Сжигает, горит, словно виски в горле.
До сих пор ты мне кажешься самым верным.
Пятая осень в городе. Как же больно…
Я бы жизнь отдала, что б к тебе прижаться.
Эти тысячи лье моих слёз в подушку.
Год за годом… да перестань мне сниться!
Я дышать не могу. Тебя мало. Слишком.
Самая страшная сила – это гордость,
как безумие – есть и точка.
Я люблю тебя, слышишь. Повесть
Не дописана. Сотни строчек,
3 главы – было «мы» и после.
Шелестят октябрем страницы.
Неужели, родной, ты в прошлом?
Так зачем продолжаешь сниться?