Засушенную бабочку письма

в почтовый ящик брошу, убегая.

«Вновь отрывная сыплется зима.

Истает? Пусть. За ней придет другая.

Который час, который нынче век?

Жизнь проскрипела мимо, не задела…»

Стоишь. Читаешь. Бесконечный снег

тебя скрывает. Но не в этом дело.

Евгения Ланцберг