Скучаю. Не передать как. Ломка. А до встречи еще столько страниц, голосов, взглядов. Которую ночь к ряду снится твое дыхание на моем запястье, запах твоей кожи. И я готова прокрутить циферблат календаря, сорваться, что бы растаять в твоей прихожей.
Но не стану. Пока нельзя. Трепетно. Постепенно. Потому что все очень хрупко. Так хрупко. Оттого – ценно.