Знаете, я долго не могла понять: какая мысль сидит там, у меня внутри и не формулируется. Все же у меня прекрасно, а вот что-то странное там, в голове. Что именно? Какая-то печаль. И вот сегодня, сейчас, после переписки с другом она поднялась, всплыла. Леша случайно, сам того не понимая, ее сформулировал.
Все началось с того, что на той неделе умер Борис Стругацкий. Последний из братьев-писателей. Их книги были моими любимыми в среднем школьном возрасте. И вот что я осознала с этой утратой: так много смертей в последнее время. Среди Великих. Писателей, актеров, режиссеров, политиков. Слишком часто черные ленточки мелькают в новостях. И это страшно. Ведь, большиство мэтров уже в преклонном возрасте. И, никто, к сожалению не вечен.
Хуже всего то, что я не очень-то вижу, кто заменит их. Вы знаете, хорошую современную русскую музыку? Кого показывают у нас по телевизору? Кто будет писать книги для следующих поколений? Про что? Пошлятину?
Получается, что каждая такая утрата - брешь в нашей культуре. Это неосязаемо, но это исчезает. Я даже не могу сказать что - "это". Просто чувствую.