Знаете, я когда - то слышала монолог на тему "Что есть счастье..".
Он тогда так меня затронул, что я цитировала эти слова в своей голове тысячи раз.
И по сей день я с особой осторожностью затрагиваю эту тему.
Любовь - это что - то особенное. Личное. Интимное. Это то, о чем молчат.
А не орут на каждом углу. Серьезно.
Вы думаете, я знаю, что есть любовь?
Могу только строить предположения.
Это объятия. Мельчайшие соприкосновения.
Случайные, мимолетные. Будоражащие душу.
Будь то крепкие объятия, с которых никто не хочет вырываться, будь то случайное соприкосновение рук в автобусе. Всего один миг. Но какой.
Взгляд. Цвет глаз.
Такой, который есть только у любимого человека. Необычный.
Голос. Мягкий, мелодичный, сладкий.
Прокуренный, хрипловатый, грубый. Любой.
Но такой, у которого никого нет. Особенный. Только твой.
Запястья. Ключицы, на которых хочется брызнуть водой, и посмотреть как жгучие капли тела будут медленно стекать зашкаливая твое воображение. Изгиб спины. Поясница, которую хочется целовать вечно и играть на ней изысканно.
Запах. Тела. Волос.
Такой родной. Такой привычный. Такой одновременно далекий и близкий.
Невероятный.
Вкус губ. Сладкий привкус. Вкус крови. Когда кусаешь губы и ощущаешь её на вкус.
Вкус слез. Соленный.
Мысли. Свободные, словно птицы. Река из слов.
Гробовое молчание. Оголенная душа.
Один сад на двоих.
Тюльпаны, ромашки, розы, пионы ▲.
Один гроб на двоих. Всего один.
Все же, я имею скудное представление о любви.
Но слышала как она пахнет. Мятой. Я точно слышала, что мятой. Весьма резкий запах.