Вспомнила я этого хорошего малого так резко и поняла снова, жаль, что мы больше не будем переписываться, потому что в порыве обиды я его удалила и возвращать не хочу. Если я это сделала, значит сделала. Значит это конец. Но я тут подумала и надумала, что было бы круто писать ему письма длинною в жизнь, просто красиво выражение. Знать, что он их читает, но не получать ответов. Я не хочу знать его мнения, я не хочу слышать его сожаления и читать, как он хотел бы сейчас меня обнять и никогда не отпускать. Обидно, что мы не с одного города. Будь мы с одного города, я бы пыталась куда сильнее, я бы пробовала, но эти километры не хотят, что бы у меня были настоящие друзья рядом. В этих письмах я бы рассказывала ему о том, как я скучно живу. О том, как я уже успела полюбить эту квартиру, до боли напоминающую квартиру моего детства и о том, как она с каждым днем становится все уютнее и, как я все больше начинаю любить ее. Рассказывала бы, как пытаюсь научиться молчать и не грубить близким, в основном - бабушке. Рассказывала бы, как отчетливо вижу, что возвращаюсь я старая, пусть и волосы у меня уже короткие, даже плеч не касаются. И глаза стали более жесткими, что даже я сама вижу разницу. Что мне больше не хочется краситься по утрам, носить юбки и кашемировое пальто. Как я снова вернулась к старому занятию и как до всхлипов в горле напоминаю себе себя старую. Просто копия я старая, которая уже больше года не показывалась. А тут она снова говорит мне привет, и как я боюсь ее. Как она заставляет меня сгибаться пополам и не дает дышать. Действительно, кому бы я и хотела об этом рассказать, так только ему. Не тем друзьям, которые знают меня от и до, которые знают всю мою историю и перед которыми уже не нужно стесняться, а именно е-м-у.

Полуночный бред.