То был ноябрь холодный, он ветряный был, мокрый
Ветер сдувал беспощадно, покрасневшие листья
Никто, наверное, уже не вспомнит такой погоды
И только он запоминает, запоминает кистью
Он рисовать не умел, картины отвращенье
Не был богатым, для всех он был как лишний
Он каждый день у бога, все просил прощение
А тот в ответ ему, словно не слышал
Бывает, сядет на стул, уставит взгляд на холст
Все ожидания, потрачены впустую
Бездарный художник, внутри был очень прост
И после смерти его, скорее все забудут
Отчаявшись, иногда, подумывал о смерти
Но вскоре понимал, что жизнь всего одна
Он все глядит на улицы, проспекты
И четко произносил: "Я это не отдам"
Художник был староват, и локоны седые
Так неухожено, свисали с его лба
В его глазах боль, но ведь они живые
Хотя не раз видели, как наступала мгла
…
В соседнем доме напротив, где проживал художник
На первом этаже, в квартире номер пять
Жила девчушка, чья история, пробирала до дрожи
Тех людей, кто успел ее услыхать
Родители малышки, хотели себе дочь
Они мечтали, бредили, и вот мечта сбылась
Мольбами слезным, просили бога помочь
И в январе ночью, девочка родилась
Синонима не найти, их бесконечному счастью
И слово не подобрать, чтоб описать их боль
Тихо скрепит пол, быстрее свеча гаснет
Болезнь тихонько уносит девочку с собой
Семья была готова, на любые жертвы
Готовы были отдать врачам любые деньги
Но не было сочувствиях в глазах корыстной черни
Отдали псам все, даже последние серьги
Веселье от рождения, сменилось тяжкой мукой
Усугубляли все, врачебные пробирки
А доктора фальшиво разводили руки
Они уже использовали все свои попытки
…
В то время наш художник, потрепанный старик
Услышав от прохожих, печальную легенду
Собрав с собой кисти, краски и буквально в миг
Решил нанести визит нездоровому соседу
Он медленно заходил, боялся потревожить
Присев возле кровати, не создавая шум
Макая кисть в краски, все делал осторожно
Впервые рисовал не полную чепуху
Так продолжалось долго, и что он рисовал
Хотели бы узнать, да ведь никто не знает
Он каждый день уходя, листы с собой забирал
А утром снова их за собой таскает
Однажды рано утром, художник рисовал
А девочка больная открыла свои очи
Доброе утро, все, что он ей тогда сказал
Мать завопила радостно: ты очнулась дочка
Да мама, очнулась, но чувствую ненадолго
Болезнь становится сильнее, но мой разум чист
Я вижу это дерево, и там листков не много
И я умру в тот день, когда упадет последний лист
Мать, завопив сквозь слезы: ты не умрешь малютка
Обняв ее покрепче, стала ей шептать
Скажи что это не правда, скажи, что это шутка
Там листьев еще много, рано умирать
…
Прошли недели, быть, если точным три
О девочке с болезнью знала вся страна
Болезнь девочки, ей больше стала вредить
А на дереве осталось всего три листка
Отчаявшись, в слезах уснул художник поздно
Он пересматривал все свои картины
А до того ненавистно и со взглядом грозным
Отправил все рисунки, на приговор камину
Рано поднявшись, он взял с собой краски
Одевшись во что было, без страха что холода
Из комнатушки, что раньше одаряла лаской
Он подскочил куда-то, никто не знает куда
Наутро солнце, взошло, испепеляя тучи
И наша героиня, вновь открыв глаза
Поднялась с постели и сладко улыбнувшись
"Мама мне хорошо" - громко произнесла
А за окном, где пробивался лучик
Из той комнатушки, где рисовал он кистью
Было прекрасно видно, куда пропал он ночью
И как он подарил ей свой последний листик
То был ноябрь холодный, он ветряный был, мокрый
Ветер сдувал беспощадно, покрасневшие листья
Никто, наверное уже не вспомнит такой погоды
И только он вспоминает, вспоминает кистью.
Очень впечатлила меня история "Последнего листа", решил изложить свою версию в стихах. Хоть бы кто-нибудь оценил.