доктор снова откупорит бутылочку коньяка,
и его голова станет опять легка,
ведь за маской так трудно дышать и собою быть,
а ему приходится с этим на сердце жить.
у него сквозная рана, больная душа,
он улыбчив, быть может, добр, но всегда,
по ночам он пишет стихи, что положит в стол,
он мечтает быть кем-то большим, но не готов.
для него существует мир, только он фальшив,
хотя доктор десятки швов на жизнь наложил,
хотя в черной бездне его погибает душа,
он себя сам топит терпеливо и не спеша.
эй, очнись, док! не стоит идти ко дну,
потерял любовь-встретишь еще одну,
потерял друзей, значит он не был друг,
посмотри другие плечо подставляют вдруг.
если док мне расскажет еще о своей судьбе,
я поведаю тем, кто хочет о нем узнать,
только, кажется, док слишком болен несчастьем тем,
что под маской легче себя от людей скрывать