у меня уже ни к кому ничего не болит,
где-то ходит мой нервный доктор не_Айболит,
задает пациентам вопросы, глотает спирт
и прикуривает от плитки мой план на жизнь.
у него непонятный цвет глаз, чернота внутри,
где-то в области сердца вколот адреналин
и лекарство от каждой встречной второй любви,
чтобы снова не ныло сердце в больной груди.
он гуляет в халате белом в ночной тиши,
пока где-то в палате больные уж видят сны,
он садиться на старый диван, зажигает свет,
а в кармане, как в старой песни, пачка лежит сигарет,
только это ему наскучило и, скрутив
мой размеренный план на десяток ближайших лет,
он вдыхает моих надежд совершенный дым,
и выбрасывает в окно пачку сигарет…