Да, он был распутником. Но он никогда не был бесчестен. Он смотрел людям в лицо и не обещал им любви.
Нет. Никогда. Он обещал высокого уровня пьесы, он обещал быть в струе общества, но никогда он не обещал быть невиннейшей его вершиной. Никогда. Он никогда не говорил, что будет кем-то вроде. Нет, он был всегда собой. Да, он был распутником. Разливая по строкам эмоции и рисуя пером образы, он был честен. Зачем врать, если можно раскрыть правду? Он хотел этого. Он хотел быть тем, кто сможет пить, есть, спать и ублажать самого себя. Но также он хотел писать. Любой гений был немного чокнутым, любой чокнутый - немного гений. Но это не умоляет его достоинств. Пять лет. Пять лет пьянства и раздора, пять лет непробудного распутства погубили его, не до конца погубив его карьеру. Сколько бы скучных произведений он еще написал бы? Сотню? Две? Или лучше умереть, взрастив одно, но величайшее по своему исполнению произведение? Или лучше воспеть на смертном одре, осознав свои грехи, и исправляя их не ради кого-то… а ради себя? Или лучше суметь подняться после того, что упал? Никто не знает. Каждый выбирает для себя сам. Кому-то лучше умереть, кому-то же лучше душу продать. Никто не знает. Но может осознать, если захочет. Может понять, если задумается. А нужно ли? Нужно ли пытаться понять, если не знаешь? Или пытаться узнать что-то вдобавок, если не понимаешь? Не знаю.
Выберите для себя сами.
И будьте честными.
Хотя бы.. для себя.
© by Ksenya Kits
