Я сказал, - Рей, успокойся. И он выстрелил. Он просто ничего не понимал, не понимал, что делает. И я не сержусь на него. Да, я мёртв. Я лежу на мокром блестящем асфальте. Кроме моего безжизненного тела, Рея, и драной кошки, убежавшей после прозвучавшего выстрела, в этом переулке больше никого не было. Свинцовая пуля в груди, это вам не Авада Кедавра, не смотря на то, что это тоже быстрая и безболезненная смерть. Мы умираем. Мы живем только для того, чтобы сдохнуть. А все эти чувства и переживания придуманы нами только для того, чтобы путь к смерти был не так уж скучен и неинтересен. Мне жаль его. Я - единственное, что у него было. Смешно правда? Он меня убил, а я его жалею. Интересно, сможет ли он жить с этим? Что с ним будет дальше? Он сопьется? Умрет от передоза? Вскроет вены? Или быть может, он застрелит и себя, сию же минуту?! Ну же, Рей, чего ты ждешь? Ты плачешь? Зачем же ты тогда убил, безмозглый идиот??? Нет нет, я не сержусь. Стой! Но если я мертв, почему же я тогда вижу тебя? Почему я слышу, как ты плачешь? Почему я чувствую твои до боли горячие слезы, которые градом сыпятся на мое лицо? Я жив?! Нет, этого просто не может быть!
Что это? Два маленьких фонарика там, под забором? Это ты? Ты снова вернулась и уже не боишься? Ты стоишь там, в темноте и смотришь на меня. Кошка. Я никогда не любил животных. Может просто потому, что мне казалось, что они знают и понимают больше, чем мы, люди, думаем. И вот сейчас эти два огромных глаза, отражающие свет придорожных фонарей, смотрят на меня, не моргая, с какой-то скорбью. Эй, что это я? Какая к черту скорбь может быть у кошки? Это скорее всего моя предсмертная агония. Предсмертная? Так я жив или нет?! Рей!
Я чувствую, как ты шаришь по мне своими холодными и дрожащими руками. Мне не холодно, не смотря на то, что я насквозь промок. На мне что-то мокрое, липкое и тёплое. И вот оно подступает к горлу. Кровь. Я жив! Рей, слышишь, я жив! Вызывай скорую, придурок! Я блюю кровью, а ты ловишь ее своими руками.. Как будто бы если ты зальешь ее обратно, в меня, я выживу.
Рей.. Я всегда удивлялся твоему имени. Как такого придурка, как ты, могли назвать именем великого фантаста Рея Дугласа Брэдбери? Имя, это как раз та единственная вещь, которая делает вас похожими. Мне приятно от того, что перед смертью я вспомнил именно этого человека. Я всегда понимал то, что он пишет. Когда мои знакомые говорили, что даже не знают кто это такой, я терял их. Они терялись где-то в глубинах моей души и больше меня не волновали. Но сейчас не об этом. Я ведь умираю. Рей, хватит ныть, уходи, пока никто тебя не заметил.. А где она? Где кошка? Ушла.. Значит и мне пора. Твои руки все еще на мне, а я их уже не чувствую. Я задыхаюсь кровью.. Не такая уж она и вкусная, когда ее полон рот. В глазах темнеет. Рей, я не вижу тебя, ты все же ушел? Хотя нет, я все еще слышу твои крики и всхлипывания. Фонари тоже пропали, значит пропало и мое зрение. Последний вздох.. Тьма.. А ты наверное все еще сидишь надо мной, дурак.