Зимой в этом городе, особенно по воскресеньям, просыпаешься под звон бесчисленных колоколов, точно за кисеей позвякивает на серебряном подносе гигантский чайный сервиз в жемчужном небе.
Распахиваешь окно, и комнату вмиг затопляет та уличная, наполненная колокольным гулом дымка, которая частью сырой кислород, частью кофе и молитвы.
Неважно, какие таблетки и сколько надо проглотить в это утро,
- ты понимаешь, что не все кончено.
Неважно и насколько ты автономен, сколько раз тебя предавали,
насколько досконально и удручающе твое представление о себе,
- тут допускаешь, что еще есть надежда,
по меньшей мере - будущее.?
Иосиф Бродский.