Ч.Буковски "Хлеб с ветчиной".

Представьте, что вам предложили всю жизнь есть бисквитные торты, украшенные кремовыми розами. И вроде бы вкусно, и есть чувство насыщения, но почему-то безумно хочется разбавить эту приторность чем-то совершенно иным на вкус. Например, обыкновенным бутербродом. Простым хлебом с ветчиной. Чтобы есть, роняя крошки на пол и не заботясь о правилах приличия. Ибо такой момент наступает всегда: с праздничного банкета, где столы ломятся от пирожных, неудержимо тянет домой, к борщу и пельменям. Для человека, привыкшего к произведениям Бронте и Остен стиль Буковски - как мощный пинок под зад. Вы больше не живете в своем теплом и уютном мирке. Вас вышвырнули на грязные улицы бедного района, где вас немедленно избила группа подростков из школы по соседству. У вас больше нет любящих родителей, а есть отец, жестокий и властный, требующий беспрекословного подчинения и унижающий вас при каждом удобном (и не очень) случае, и мать, бледная тень на фоне мужа-тирана, не имеющая права голоса. Забудьте о любви и ласке. В вашем доме никогда не знали таких слов. Вас каждый вечер убеждают в том, что вы - никчемное ленивое существо, паразит, живущий на всём готовом. Однако, это не самое страшное. Страшнее всего то, что вы начинаете осознавать, что всё это - правда. И тогда приходит ненависть. К семье (но вы не знаете такого слова). К одноклассникам. К соседской девчонке. К окружающей действительности. И, наконец, к самому себе. Это история без прикрас. Жизнь как она есть. Жизнь целого поколения американцев - таких же прыщавых индивидуумов с отвращением к миру, в котором они живут, миру, где им нет места. Строчки дышат безысходностью. Но отчего-то цепляют. И это "что-то" - подкупающая честность и прямота. Пускай резкая, но такая правдивая. "Хлеб с ветчиной" - это как на накрахмаленную даму вылить ушат воды - под слоем "штукатурки" немедленно проступают тщательно замаскированные морщины. Очень отрезвляет.