нет ничего страшнее, чем жить

прошлым.

я расскажу тебе как это, мой

хороший.

это как осень поздняя,

нервная, злая

тянется цепкими пальцами к

шее шарф затянуть потуже,

увы, выражений не выбирая…

это когда в глицериновой

глянцевой пустоте

некому позвонить и услышать

простое «ты где?»

«что там с тобой происходит

без шуток, где ты?»

это когда тебе не за кем на

край света…

нечем дышать и не с кем

делить рассветы…

завтрак в постель…

фотокарточки, отпуска…

время застыло астральной

проекцией молота у виска.

кто б научил нас вычеркивать

и отпускать…

это когда ноль пропущенных

на мобильном,

или звонят, но не те и не так

стабильно.

это когда говоришь ему "мой

любимый"

а у него о тебе ни одной

строки…

сердце кормить суррогатами

не резонно.

я бы сбежала и в мельбурн и в

аризону,

только у боли ни вектора, ни

сезона.

море уходит обратно в свои

пески,

так телефон разрывается от

молчанья.

сердце ломает мне ребра в

одно касание.

все, что нас мучает, мы

выбираем сами.

крутится жизни нещадное

колесо.

на переправе от холода

сводит пальцы…

ты научил меня верить и

оставаться,

но до тебя не допеться, не

достучаться.

я тебя очень. забыли об этом.

всё