Вчера ночью на меня вдруг накатила печаль. Честно, аж до слёз: Пушкина убили. Застрелили на дуэли, и кто? Дантес. Человек, который искал славы и развлечений, застрелил светило русской поэзии… Полночи я не могла уснуть, и у меня вышло стихотворение.

Памяти Пушкина

По тропам Царского села,
В казармах Царского лицея,
Вдоль устий, где бежит Нева,
Иду с улыбкой на лице я.

Мелкий гравий, ветер в листьях.
Эх, душа моя, лети!
Свесся вниз стальных карнизов,
В окна Пушкина взгляни.

Он в колпаке помятом, спальном,
В тусклом пламени свечи,
Музу усадивши рядом,
Пишет первые стихи.

Пишет, мучаясь душевно,
Тесно юности в груди.
И окликнет непременно:
«Пущин, милый, погляди!»

Он не стал еще поэтом
И любовником не стал.
И друзей, храпящих рядом,
Он в Сибирь не провожал.

Не ругала мимоходом
Злая, дикая молва.
Ревность сердце не колола,
Ссылка снегом не мела

Он еще юнец, повеса…
Боже, пусть не суждено
Будет выстрелу Дантеса
Дотянуться до него

Анастасия Семихатских (х)