Идя в толчок, ты, как факир,
Колешь пятки бутылками, бычками
С умом своим - враги.
Об этом ли с тобою мы мечтали
читая По и Лондона ночами?
Читая Маяковского, Есенина?
(хотя я у последнего себя найти могу легко)
Но миру уготован ведь прогресс -
они из бутылок лишь пили крепкие зелья,
а мы додумались их обворачивать фольгой.
Да, это мы изобрели бухать в подъездах.
В подъездах ссать, ебаться и блевать.
Мирок железобетонных лестниц,
загаженных углов,
и бронелобых маленьких опездолов.
А нам плевать.
Плевать!
Не видим мы из-за бельма
ну нихуишеньки.
Как ни крути.
Ведь выросли давно уже детишки,
что обещали в детстве маме с папой
" не буду пить, курить",
пока к бутылке не привыкла лапа.
Сухие губы вновь сделались бантиком
они давно ведь что-то искали.
И осколок горлышка "Балтики "
впился в сердце-сухарик.
Ответил на телефонный звонок испугом.
Собственный голос был каким-то далёким.
- "Как дела? "
- "да ничё так "
Ты - человек с большой буквы!
Человек-прокуренные лёгкие
и с полуразложившейся печёнкой.
Эти стихи - на злобу дня.
Отбросил рукой поллитровый дозатор,
Коленями голову обнял.
Человек - "дожить бы до завтра".