Я не фанат маленьких слезливых историй, но почему-то только такие и получаются.Моя писанина вряд ли будет разобрала на цитаты, чтобы потом передаваться из уст в уста, я вообще сомневаюсь, что кто-то прочтет это.
Такое впечатление, что я живу в своем долбаном мирке и таким образом общаюсь с самим собой, может, с каким-то из "собой".Я даже не знаю зачем это, смахивает на поток бессвязных мыслей.Мне вроде как нужно развивать писательство и все такое, но чертов талант не приходит из ниоткуда.Пока я надела талантом просирать дни, о да, ДЕТКА, это гениально!Никто не умеет так мастерски сидеть в одиночестве.Я почти чувствую себя Рапунцель, вот только принца не будет, а в роли "злой ведьмы" выступаю сама я.Мне ничего не мешает одеться, или раздеться, и пойти ловить "друзей".Через месяц мы уже все вместе будем ловить кайф в душной комнатенке, а потом нас будут ловить менты, пытаясь "спасти мир" от очередных моральных уродов.И я определенно верю, что буду абсолютно счастлива, вкидываясь новой дозой самопрезрения, приправленного чуточкой наркоты.Так охрененно легко и сказочно.Но разве все Алисы благополучно долетают до Страны Чудес?Может, следующая ударяется о спинку кровати Белого Кролика, пока он грубо "ведет ее в Страну Чудес".Когда-то он убьет эту девчонку, взглянув на часы, и ее тело найдут в лесу, искалеченное до неузнаваемости.
Об этой Алисе не напишет Льюис Кэррол, ей не светит повидать Шляпника.А Кролик найдет другую мечтательницу, ищущую ответы.
Сказки не случаются, Красные Шапки умирают от рук маньяков-лесорубов, пока их бабушки нюхают кокс, Белоснежек не спасают принцы и они навсегда остаются в рабстве у семи карликов, а Золушки моют туалеты в забегаловках до конца жизни, запивая водкой каждую крупинку риса.
Но не переставайте мечтать и верить в волшебство, и, возможно, на смертном одре вас будет встречать профессор Дамблдор на вокзале Кинг-Кросс.