Бывает такое… Находишь старые наброски стихов, записки, когда то начатые рисунки. Самые что не наесть обычные безделушки, но от которых так и веет воспоминаниями. Словно отрывками из жизни. Сразу вспоминаешь всё, что было и то, чего не будет. Слёзы начинают невольно катиться по щекам, в растерянности включаешь любимую музыку, и уже ничего не волнует и не надо, уходишь в себя и точка. Только вот что-то бьётся в груди, тихо и жалобно, скучая по кому-то или тому-то пережитому событию…