Каждый день в определенное время я начинаю рыдать.

Навзрыд. Буквально ломая себя на куски. Я чувствую, как сам по себе задыхаюсь.

Я не могу не плакать. Это глупо может, но если я не буду этого делать, я сгорю.

Плачу я от боли и обиды. Хотя обижаться не умею.

Просто я пустой. Уже теперь пустой. И ничем меня невозможно наполнить.

Обидно, что я стал так плох.

Больно, что так вышло.

Моментальная слабость. Сейчас. Под эту песню. Под этот ветер на улице.

Под этот шум холодильника и запах карандаша.

А потом будет по-другому. Я буду счастлив.

Но сейчас мне больно. Как тогда. И обидно. Скорее обидно, чем больно.

Обидно за самого себя.

В общем-то.. это осень, детка. Я должен дождаться зимы.

Зимой происходит чудо, да.