Ничего не меняется. Только проходит время.
Ты пустые места на карточках переделываешь в слова.
Доказать себе что-то пытаешься, оправдаться не перед теми -
Мол, неважно, что там случилось, если я до сих пор жива.

Если верить фотографам, он практически не изменился:
Даже куртка на нём та, в которой он уходил от тебя.
Только стрижка короче, и как будто бы остервенился,
Но вот улыбка такая же; рядом те же тупые друзья.

Вдруг становится сложно продолжать играть равнодушие.
Без него ты добилась многого, только это не с кем делить.
Ничего не меняется. Память временем не задушена.
Её хочется не запрятывать, а вытаскивать, говорить.

Почему-то вокруг тебя постоянно зреют конфликты.
Ты становишься нервной и злой, всё сшиваешь себя по кускам.
А о том, как ты сильно скучаешь и выносишь ему вердикты
Можешь больше не думать. Он знает сам.