Я ненавижу это чувство, как будто я здесь, но меня нет. Как будто кому-то есть до этого дело, но на самом деле - нет. Как будто я должен быть где-то, где угодно, но не здесь, и выход только через это заснеженное окно, холодное и хрустящее как февральский воздух. Я рассматриваю улицы позади, такие же тусклые как выцветшие кости дикости, которые линчующие моё сердце. Всего в двух шагах