Ты.
Ты не изменилась. Ты просто повзрослела.
Теперь у тебя новые игры. Взрослые. Игры с людьми.
Теперь у тебя новые духи, узкие джинсы, короткие юбки. Теперь вместо удобной обуви у тебя высокие каблуки. Теперь ты пользуешься не маминой косметикой а своей, дорогой. Ты строишь из себя стерву/суку и думаешь что это модно.
Ты оплела себя в кокон сплетней, чужих мнений, пафосных тусовок.
Ты стала «как все».
Стала пустой бездушной куклой.
Приходя домой, ты смываешь косметику, снимаешь туфли, одежду, украшения, моешь волосы. Ты пахнешь собой. Своим домой.
Как со старого холста, слезла краска. Так и с тебя все это тряпье опало пеплом.
Ты как оголенная струна, как чистый лист. Ты беззащитна без всей этой чепухи.
Ты, простая. Ты, настоящая.
Тебе не нужно притворятся, улыбаться, смеяться, вилять задом. Ты уже не на людях. Ты, дома.
Заплетешь косичку, оденешь майку, штаны, тапочки. Достанешь старые фотографии.
Сядешь на диван. Погладишь мурлыку-кошку. Откроешь альбом.
И мысли путаными нитками/клубками/строчками всосут тебя в пучину воспоминаний прошлого.
Вглядываешься во все эти лица. Ты их больше не знаешь. Ты никого здесь не узнаешь. Эти люди не из твоего теста.
Лжешь. Сама себе лжешь.
Не заплачешь. Поздно вспомнишь, что на тебе нет косметики, но так и не заплачешь.
Так и уснешь. Обнимая старые снимки, где ты была счастлива. Кошка в непонимании щурит глаза. А ты … Сквозь сон. Плачешь.
Позвонить ведь так просто, так просто тому, кого любишь, вне времени.

\