Не понимаю, зачем снова стучишь в мою дверь? Закрыто ведь, я давно все сказала. Время твое уже прошло. А ты все равно, спустя месяцы, снова начинаешь ковырять старые, и без того гнилые раны. Ты приходишь тихо, и поднимаешь со дна самое тяжелое, что там есть. Долго вяжешь канаты, что бы его выудить и поднять весь мул, что там осел. Ты приходишь и снова кидаешь якоря. Ты просишь посидеть на моем берегу ещё немного, не понимая, что все, что ты могло, ты уже отдало, а после унесло с собой. А вернувшись, зачем-то непонятно для нас обоих, приволокло все назад. Я не понимаю что тебе ещё от меня нужно? Просила же отпустить. Просила же дать дышать без тебя спокойно. Не вспоминать. Долго в себе хоронила. Долго закапывала/запивала/зарисовывала/удаляла. А ты все равно, как всегда нежданно. Пришло. Ты снова и снова отпуская, вновь возвращаешь. Ты вливаешь в мою чистую воду свою мазуту воспоминаний. Ты поднимаешь старую боль в надежде на прошение.
В этот раз ты конкретно ошиблось. Нет больше ничего твоего. Все выше перечисленное давным-давно исчезло. Время его съело. Изнутри. От ран остались едва заметные шрамы. (И, кстати, их украшают весьма милые многочисленные тату.) От шрамов не осталось воспоминаний. Они не болят и не ноют.
Стучи сколько влезет. Я не услышу. С тобой у нас больше нет ничего общего. Ты – просто прошлое.