— я верил в себя.
когда мама ужасно заболела, отец начал пить и брату было всего пять лет.
принимал как должное подъём в пять утра, чтобы успеть промести старые пыльные дворы.
позже прийти домой и приготовить брату его любимую кашу, одеть, обуть, собрать и отвести в сад.
прибраться дома и выкинуть очередные ночные бутылки отца по дороге к маме.
посидеть с больнице и всмотреться в её до боли любимые мною глаза.
увидеть, как она пытается держаться, как пытается не отпускать нити надежд в новую жизнь.
собраться и с болью и обидой от своего собственного бессилия в помоще к ней, дойти до захолустного кафе, в котором я с достоинством и постоянной улыбкой оттаскаю 56 подносов и запишу более тысячи слов в свой блокнот, не разбирая, что говорят эти высокомерные эгоисты.
бегом до сада, где мой мелкий уже ждёт меня у двери, где воспитательница с жалостью в глазах в очередной раз спросит как у меня дела, и на моё "отлично" промолчит от кома в горле.
каждый раз укладывая его спать, я не перестаю думать, что когда-то всё было по-другому.
и никто из моей семьи и не думал, что будет вот так.
что отец, кмс по боксу, будет топить свою боль в очередной бутылке.
что мама, светлая, жизнерадостная столкнётся с таким страхом.
что я, 16-летний подросток, пославший на хуй все цели и не имеющий особых кумиров, буду тащить на себе всю семью.

я верил в себя.