ничего не меняется. только проходит время. ты пустые места на карточках переделываешь в слова. доказать себе что-то пытаешься, оправдаться не перед теми - мол, неважно, что там случилось, если я до сих пор жива.
если верить фотографам, он практически не изменился: даже куртка на нём та, в которой он уходил от тебя. только стрижка короче, и как будто бы остервенился, но вот улыбка такая же; рядом те же тупые друзья.
вдруг становится сложно продолжать играть равнодушие. без него ты добилась многого, только это не с кем делить. ничего не меняется. память временем не задушена. её хочется не запрятывать, а вытаскивать, говорить.
почему-то вокруг тебя постоянно зреют конфликты. ты становишься нервной и злой, всё сшиваешь себя по кускам. а о том, как ты сильно скучаешь и выносишь ему вердикты можешь больше не думать. он знает сам.