и когда бармен говорит - может, хватит, леди? -
и напиток на дне стакана слегка горчит,
они подсаживаются - джек дэниэлс и олд грэндэд,
спрашивают - какого чёрта ты здесь торчишь?
и, щурясь, молча курят, и ждут ответа,
стакан блестит, как чей-то бессонный глаз.
бурчу, мол, холод здесь, дожидаюсь лета.
окей, - кивают, - кто он на этот раз?

узнав, хохочут радостно, как мальчишки,
отборную услышав белиберду,
и говорят, нет, бэби, ну это слишком,
с тобой мы не соскучимся и в аду.
да кто б он ни был, рыцарь твоих куплетов,
да как бы ни был светел-умён-хорош,
он весь не стоит пары рассветов где-то,
а ты здесь пропадаешь - и пропадёшь.
и наплевать, каких не станцуешь вальсов,
каких избегнешь маленьких серенад,
пойдём. мы здесь закончили, собирайся.
заедем к джонни - право, он будет рад.
прощаясь молча, можно избегнуть фальши,
ведь над шоссе такая висит луна.
никто из нас не спросит, что будет дальше.

а, между прочим, дальше была весна.