Наверное, многие со мной не согласятся. Наверное, кто-то сочтет, что я говорю сущий бред.

Вы читали «Братья Карамазовы» Достоевского? Там есть девочка Лиза Хохлакова. Она – сумасшедшая. И, будучи влюбленной в Ивана Карамазова, говорит ему, что хочет за него замуж. И пусть он потом ее бросит – она хотела бы помучаться и почувствовать себя истерзанной.
Так вот. Каждый из нас похож на Лизу Хохлакову. Нам всем хочется сладко мучиться, чувствовать себя обиженными на весь мир, жалеть себя. Мы это любим. Даже если не признаемся себе в этом. Это живет глубоко внутри нас. Можете не соглашаться, я этого не требую.
Но я хочу сказать о таком чувстве как любовь. С одной стороны я совершенно ничего о нем не знаю, потому что никогда не была влюблена в кого бы то ни было. Но у меня есть семья и друзья, и их я люблю. Так что с этой стороны меня можно счесть за эксперта. И когда я читаю в книгах, вижу в фильмах или слышу от своих знакомых слова:

Любовь – это боль ,

то я удивляюсь. Как любовь может быть болью?
Нет, это мы сами приравниваем ее к боли. Потому что в чистом варианте, без примесей, любовь – это нечто потрясающе красивое и нежное. И только наша мания к страданию делает ее чем-то жутко привлекательным и страшным.
Помню, читала где-то о том, что любовь не может зваться любовью, если любит только один. Любовь – это взаимное чувство. А то, что человек переживает в одиночестве – это синтетика. Самонакручивание.

Вчера у меня с папой состоялся такой разговор:
- Пап, ты меня любишь?
- Конечно.
- А за что?
- Как за что? Человека нельзя любить за что-то. Если он любит по каким-то причинам, то это уже не любовь.
И папа как всегда сказал это очень просто, заваривая себе чай и мельком поглядывая волейбол по телевизору. А мне его слова запомнились.
А мама, услышав наш диалог, рассказала историю: « К нам на работу вчера дедушка пришел документы заполнять жене на загранпаспорт. Он по национальности – украинец. Я у него спрашиваю: “Жена фамилию один раз меняла?”. А он воскликнул: “Конечно один! Она же только моя. Умница моя! Мы с ней уже сорок лет вместе, а я ее все так же люблю! Вы бы ее увидели – она бы вам понравилась! Эх, гуцулочка моя. А как она пироги печет! Вы вкуснее и не пробовали…”» И вот пока мама заполняла документы, дедушка всё о своей жене говорил. Да с таким очарованием и трепетом, что мама просто сидела и улыбалась.

И я думаю: вот это – любовь. Вот это – настоящее, большое чувство, прожившее столько лет и не угаснувшее.
А если вы мучаетесь из-за человека, который вас не знает или не ценит, – то это не любовь. Это именно боль. И сравнивать тут нельзя.

(via nancychipmunk)