Она заскочила в свой автобус, нашла свободное место, сунула билет в карман по привычке, огляделась по сторонам, пассажиров было немного. Фонари забирались своим светом в окно, заливали весь салон автобуса желтизной. Это был один из тех дней, когда что-то внутри не дает покоя и кричит о том, что сегодня будет что-то написано. Проза ли, стихи ли… Дорога была не близкой, и она достала блокнот и ручку. Слова на бумагу полились сами.
Прыгающим почерком она выводила:
«На пешеходном переходе, в кафе, в парках, в общественном транспорте мы видим людей и цепляемся за них. Я влюбляюсь несколько раз за день. Я могу идти по улице, встретиться взглядом с молодым человеком, идущим напротив, и влюбиться. А вечером зайти в кафе и потерять голову снова. Каждый раз, расходясь с этими людьми, и осознавая, что никогда больше их не увижу, я испытываю легкое разочарование. Которое проходит через несколько шагов, пару глотков кофе или через три остановки автобуса, но все-таки появляется. А когда кто-то из них снова возникает на моем пути, в сердце на минутку забегает надежда, что это все не просто так. Но я продолжаю пить кофе, переходить дорогу или ждать своей остановки, и надежда, конечно же, уходит. В таких случаях, возможно, даже не последней. Потому что вера в то, что все в жизни не случайно, остается еще надолго. Мысли уплывают в другое русло, эти люди уже полностью забыты, но вера есть. Мне нравится влюбляться в эти картинки, возникающие передо мной. Нравится придумывать им характеры и имена, придумывать их голос и наше общение. Каждый день в моей жизни случается небольшая история любви. Вы можете назвать меня ветреной, но если вдумаетесь, то поймете, что это совсем другое. Я влюбляюсь не в людей, а в свои фантазии, в картины, которые рисует мое сознание. А люди – наброски этих картин, эскизы. Так и случается: кажется, что встретила любовь всей своей жизни, но потом он выходит на пару остановок раньше, и все остается как прежде», –
Песня в плеере закончилась, знакомый голос из динамиков сказал, что ей скоро выходить. Она убрала блокнот в сумку, оглянулась, подумала: «Вышел…» – и вздохнула.
Екатерина Потапова/no-more