я здесь, твой простуженный мастер.
за бездомными окнами ломаю запястья.
на счастье.
ну, прощай, мое имя-отчество.
впереди годы лишние, в одиночестве.
недолго осталось маяться.
меня - в кандалы рукавов, и меняются
пальцами крутящие у виска.
но это не смерть, а болезнь.
тоска.
грузовик. рейс из снежной москвы.
дрожь во всех членах тела. стук внутри головы.
не увидимся больше - и статус вдовы.
осознаю. но не понимаю.
а потому мой диагноз: психически невменяем.
надеюсь, тебя не обидели
" нехорошей квартиры" жители.
ведь, пусть не все, но даже они
отрабатывают свои трудодни.
елейно-елейно кланяясь, улыбаясь,
по древу мыслями и мороком растекаясь.
я все еще здесь: твой. контуженный.
всему разучившийся, зрачки сужены.
из собственных глаз линяющий цвет
пойдет тебе на отрез. сшей корсет:
безумный, перетягивающий и утонченный на праздничной
наготе.
и учащенным
дыханием гости..
ах, да..уже поздно. все поздно.
бал в полночь.
бог в помощь.
и так, между прочим…
и странно…
упасть на хлоркой очищенный кафель - как пьяный
до смерти член "моссолита"..
такой он,
синдром мастера-без-маргариты.
Чайные Плечи