..вытравить бы, закрыться да запереться, не вспоминать, не думать, уйти от скоб. но от болезни той не бывает средства — разве что эвтаназия. пуля в лоб. жесткие средства крайне не мягко стелятся — впрочем, все это тоже моя вина. он — моя паника, да пополам с истерикой; внутренняя мировая моя война.

как он смеется, как он молчит упрямо; кожа его на цвет — золотой песок; смотрит с улыбкой, но бесконечно прямо, так, будто молча целится мне в висок. он же гурман, он все собирает сливки, а у меня опять не хватает слов. джинсы, рубашки, вырезы — все обрывки порванных фотографий, чужих стихов.

мой штат айдахо — нет, не заходит больше, но крайне часто снится мне по ночам. я в своем теле — будто себе же дольщик и пациент подкожным своим врачам.
впрочем, когда нас с ним раздерет на мили, мы попытаемся спрятаться от судьбы.

я не люблю его. я ненавижу. сильно.
так порой сильно, что лучше бы…
лучше бы