Руки ледяные, волосы растрепанны. Сижу в проходе и грею руки о кружку. "Что же ты, дура, делаешь?" - срываешься на крик. Я молчу, ибо знаю, что говорить с тобой в такие моменты невозможно. Наблюдаю за тобой, за твоими нервными движениями. Ты красивый, по мужски-красивый. Эти русые волосы, борода, которая при знакомстве свела меня с ума (смешно, правда?), глаза голубые-голубые. Ты дитя моря и гор, настоящий, в душе - небо. И я такая неприкаянная еще на земле, все за тобой бегала, по ночам писала длинные сообщения, заслушивала до дыр твои песни, учила наизусть твои стихи и как-то упустила тот момент, когда ты стал роднее всех.

И почему ты со мной? Ведь не нужна, другую ищешь в жены. Рядом с тобой леди ходят, те, у которых королевская стать и длинные ноги.

Присел рядом, положил голову на плечо: "Не делай так больше".

И сразу все ясно стало, спокойно. Есть ты и я, и большего не надо. Не важно, какой у тебя рост и социальный статус, ты все равно, рано или поздно найдешь того, ради которого стоит жить.