Засыпать не хочу, продолжаю упрямо свое вчера.
переслушано-перечитано все давно. и про то мой стих,
как живет одиночество в соц.сети до утра,
от постели пустой скрывается в виртуальности.
обменивается информацией, бежит от своих снов (а
если в них попадает, на сутки врастает лбом)
все потому, что к сегодня уже привыкла, а завтра снова -
ампутация чувств ненаставшая и бо-бо.

гоу ту слип гоу ту слип гоу ту слип

резче фокус, фильтры жестче, отработана схема, чтоб
для дополнительных огорчений не находить причины.
если молчать долго, то превратишься в гроб,
в котором тухнет слов замурованных мертвечина.
не цветок и не стрекоза, а довольно мрачные вещи.
бред. деструкция. лет через сто, может быть, и увижу,
что там видят выздоравливающие женщины.
а пока пузырится жижа,
вываливается корявыми рифмами на страницу.
7.30
к 8, глядишь, выльется, успокоится…

попытка улыбки выходит шрамом на пол лица
покойницы (М.Богомолова)