Под кожей осколки толченого стекла. И они начинают шевелиться каждый раз, как она уходит от него. Под его пристальным взглядом ей в спину, который она ощущает всем телом, начинается бешеная пляска осколков мечты. Вместе с призраками прошлого они танцуют жигу на пепелище надежд, которые с каждым разом всё призрачнее и прозрачнее…
Вышагивая по тротуару ночного города, умытого недавним дождем, она кутается поплотнее в пальто, зажимая в пальцах сигарету, думает о чем-то… о ком-то… Вспоминает. Переписывает память, избавляясь от ненужной информации. В такие моменты ей кажется, что мир ограничен сегодняшним днем, и завтра не наступит никогда. Бег по кругу. Как белка в колесе. И он, заботливый хозяин, подкидывает ей орешки - чтобы раньше времени не сошла с дистанции. А она от этой его манеры выстраивать беседу сходит с ума. Как бывает - говоришь что-то и не задумываешься о том, как воспримут твои слова. А потом, спустя время, прокручиваешь в памяти разговор и понимаешь - ведь подтекст-то был. И как раз тот, о котором хотела молчать. Дура.

Пока она идет, она думает обо всем сразу. Хочется бежать, но она сдерживает первый порыв, усмиряет вконец озверевшее сердце и закусывает губу, чтобы не дай бог пролилась хоть капля слез. Никогда больше. Ни из-за кого. И речь даже не о том, чтобы кто-то эти слезы увидел, нет. Речь идет о ней самой - если заплакала, значит всё, пора ставить крест на всех мечтах. Заново хоронить себя, - уже прошлую и немного будущую, - и каждый день начинать с укладывания подсыхающего, но всё еще борющегося за право на существование, трупика в собственноручно вырытую могилу.

Впервые в жизни (или уже не впервые? нет, действительно с ней такое в первый раз) ей мешает музыка. Лучше все-таки включить - иначе тишина её убьет. Марио Вайнас и Тимати. Forever. Ей бы сейчас подошла больше Skillet - Comatose, но сплин на то и сплин - будем слушать душераздирающие песни, ковырять свои болячки, наслаждаться собственным мазохизмом. Делает она это потому, что искренне верит - чтобы пережить, нужно рассказать. Выпустить демонов на прогулку. Как знать, может на обратном пути они заблудятся или найдут более уютное прибежище, где их не будут тревожить самокопанием. А ей нужно выговориться, вытащить из себя каждый кусочек стекла, которые он так старательно, сам того не зная, загонял в ее тело и душу. Эх, душа… Латанная-перелатанная, вся уже в кое-как сшитых лоскутах. Устала она чинить её. Ей уже сам черт не брат, сколько эта душа повидала. И ну его к этому самому черту - они, она уверена, найдут общий язык.

В холодильниках есть такая функция - No Frost. Она мечтает о такой же функции в своем организме, точнее - в своем сознании. Весь воздух в холодильниках с такой системой равномерно заполняет объем всех отделений и избавляет от лишней влаги через испаритель. Именно поэтому холодильники No Frost - это холодильники без инея, они не нуждаются в утомительной разморозке раз в несколько месяцев. Современные холодильники не знают, что такое лед, так как периодически испаритель оттаивает, а вся вода постепенно оказывается в поддоне и там принимает газообразный вид, то есть испаряется. Вот бы и ей так - накапливается, накапливается, а потом раз - и все превращается в воздух, которым она же дышит… Мечты-мечты, в чем ваша сладость?

Так хочется послать все к чёрту, но нельзя - завтра ведь наступит в любом случае, хочет она того или нет, ждет или молится, чтобы всё закончилось именно сегодня. Потому что завтрашней ей будет больнее на порядок сильнее. Или не будет. С ней такое бывает - хоп, и сломалось что-то. И она уже не может понять что было-то? Из-за чего сыр-бор?

О-о-о-о, Серов запел… Я люблю-ю-ю тебя до слё-ё-ё-ёз… Не люблю. А если люблю, то не тебя.