кто-то тянет за собой старое махровое полотенце времени. дни щекочут пятки, аж, в глазах рябит.

ты кутаешься в осень, в свои свалявшиеся когда-то русые волосы и упрямо веришь в то, что счастлив. вся эта чужая жизнь, внезапно ставшая твоей, - ты по пояс в ней или даже по горло.

перепачкал уже не одну пару кроссовок в чужой крови, небось. а тебе все в игры играть, которые закончились в твой пятнадцатый… или даже раньше.

надеюсь ты ведаешь, что творишь.

откровенно говоря, задралась уговаривать себя не жалеть тебя. начну – потеряю последнюю ниточку. уважение. любовь к тебе.

а я вообще люблю?.. тебя?.. да, кого бы там ни было. черта с два. мне тошно от всего этого – яд капает с языка, как у Достоевского, и хочется убивать, рвать глотки, потрошить чью-то грудь в поисках сердца…

может, даже свою…

знаешь, начиная этот пост, столь оптимистичным мне он казался, но, видимо, не все так радужно то, как ты, редкий читатель, мог себе представить.

и мы все постарели.