а этот стих написала моя одноклассница. нашла его сегодня в старых диалогах.
я и раньше о нем помнила, но руки не доходили взяться и найти.

Прохожие

Дождь колесит по улицам,
и каждый встречный прохожий жмурится.
Укутавшись в свои пальто,
все эти люди быстро снуют в метро.
Из-за скользких ботинок они спотыкаются,
и перед носом двери вагона закрываются.

Прохожие,
ну что же вы?
Не кричите, не чертыхайтесь,
на рядом стоящих не огрызайтесь.
Они не виноваты,
что у вас в голове полно стекловаты.

Дорогие прохожие,
чего же вы?
Нахумирись, как воробьи?
Неужели все это непогоды ручьи?
Вы, любимые мои прохожие,
прекратите строить рожы.
Смотрите людям в глаза,
следите, чтобы не упала слеза
с вашего лица, какой бы трудный не был момент -
эмоции заверните в цемент.

Послушайте, прохожие,
вы так друг на друга похожие:
Всё черные, серые, тусклые,
вы все сегодня какие-то грустные.

Почему плачешь ты, мимо идущий?
Завтра день недождливым твой будет, - цветущим.
Завтра наладится всё, ты пойми,
только, пожалуйста, не реви.

Вы запомните, прохожие,
что бывают дни непогожие.
Вы не бегите от них далеко,
они найдут вас даже там, где глубоко.
Вы просто раскрасьте их в свои цвета,
тогда и исчезнет пугающая темнота.

Не бойтесь, прохожие, чего-то терять.
Не бойтесь, осторожные, близким доверять.
Не бойтесь ошибаться,
когда-нибудь в одиночестве остаться.
Не бойтесь детьми быть, прошу,
Вдумайтесь в то, что пишу.

Эх, прохожие! Видели бы вы
как вы своим горем увлечены,
что даже не видете света,
и как красиво сегодня ваша жена одета.
Не замечаете радостей,
дешевых ларечных сладостей.

Слушайте, прохожие, ну это же невозможно,
настроить вас противоположно.
Знаете что, дорогие мои,
вы сами в эти тени легли.
И мне совсем не по кайфу вас вытаскивать,
пускай дыра и дальше будет засасывать.

А я всё же остаюсь у себя на волне,
Мне не страшно появление темноты в моём дне,
Мне не страшны ошибки, потери и боли
Мне даже всё это нужно, что ли.

А, знаете, даже смешно смотреть,
как вы ничего не делая, пытаетесь выше себя взлететь.
Как вы, унывая, сдаваясь, хотите победы,
Как нарушаете данные самим себе обеты.
Вам кажется, жизнь стороной обошла,
а нет, это ваша балует душа.

Вот так вот, прохожие.
Никто вам не поможет,
Кроме самих себя
трудности одолеть бытия.
Вы не кричите, что всё до боли сложно,
а ведите себя острожно.
Присматривайтесь, делайте выводы.
ищите уникальные приводы.

И всё на лицах тех же прохожих
не я вижу я взглядов погожих.
Может, им нету дела до сей дремоты,
они и так погрязли в болоте дневной суеты.
а может, они слабые просто,
боятся почувствовать себя остро.

Мне уже все равно,
я оставляю вагон харьковского метро,
не оглядываюсь,
не хочу злится,
что все так бездушны -
это же никуда не годится.

Я, кажется, больше не видела этих прохожих.
Теперь по улицам плавают уже другие рожи.
Они живее, резвее, бодрее тех,
в глазах их видно надежду, веру в успех.
Но они всё так же прохожие,
во всем друг на друга похожие.
На них весит универсальность,
В не рождается уникальность.

Они утащут однотипность с собой,
в гроб деревенный или стальной.
Но новые и новые прохожие опять
породят типичности бытовую печать,
которую проштампуют на всех,
и ни когда не осознают свой грех.

Идите, прохожие, по важным заботам,
распивайте чаи по субботам,
глядите, унывая в окно,
рыдая, что жизнь однотонное сукно.
Рыдайте, рыдайте,
и как прежде ничего не меняйте.

Мне жаль вас, прохожие,
что умрете вы такие похожие.