вокзал непонятного цвета.
мы одеты,
явно не по погоде.

у меня в руках куплеты,
у тебя синий берет.
слушает нас тот, кто свободен.

мои затертые строчки,
о любви и наших проблемах.
трогают за рукава так прочно-
попадают в артерии, вены.

а эти люди - немые портреты,
пытаются в глаза заглянуть мне,
узнать, о ком писал поэт-
чтобы позже ударить советом.

вокзал непонятного цвета.
твой полон берет.

мы не по погоде одеты.
теряемся, как дым сигареты.