Я беру клочок бумаги, пишу на нём то, что заставляет меня чувствовать себя плохо, и подношу к нему зажигалку. Момент… неприятности охватывает пламя, оставляя за собой серый прах, всего лишь тень того, что было. Бумага парит в воздухе, я отпускаю её в полёт… Пепел лежит на бетонном полу и когда последние искорки огня облизывают края листочка и затухают, я знаю, что всё позади. И всё проходит. Как тонкая струйка дыма, как пепел, исчезающий под подошвой ботинка