На самом деле, дико красивый фанфик. Нашла его очень давно и сегодня внезапно вспомнила. Прямо пробила ностальгия. Я всегда была фанаткой Дэтрин, видимо, со временем традиции не меняются. Enjoy, если вы такие же фанаты этой необузданной парочки, как и я. ;)
Она спрашивает, а ты не знаешь, чего больше хочешь. Разорвать эту суку в клочья или оттрахать ее до потери пульса. Ты стоишь и смотришь на Кэтрин. А она ждет, пока ты сделаешь единственный возможный выбор. Ждет, пока ты сломаешься. Она слишком хорошо тебя знает.
И ты ломаешься. Вжимая Кэтрин в стол и рыча, что она дрянная сука. Шепчешь, что будешь трахать ее на этом столе до тех пор, пока она не почувствует какими были эти сто пятьдесят лет.
Без нее. Думаешь о каждом чертовом дне. Просыпаешься с единственной мыслью - найти Кэтрин. Без передышки. Без остановки. Когда это становится навязчивой идеей, перетекая в паранойю. Как у тебя вновь и вновь спирает дыхание при виде Елены. И колющая боль от осознания, что это лишь иллюзия, мгновенно прорезает невидимые дыры внутри. Без передышки. Без остановки. Ты понимаешь, что болен Кэтрин. И единственное, чего ты хочешь – это вернуть ее.
И она здесь. Стонет под тобой. Прогибает спину, прижимаясь сильнее, не оставляя жалким миллиметрам ни малейшего шанса. Костяшки пальцев белеют, заставляя синюю жилку четче проступать на ее напряженной шее, когда ты тянешь за гладкие волосы, входя в нее быстрыми толчками. Почти теряешь контроль.
«Ей все равно, Дэймон, ей плевать на тебя». Наверно именно с таким звуком рушатся тщательно поддерживаемые надежды. Ты не видишь ничего вокруг. Перед глазами лишь белые пятна, сменяющие друг друга. Одно за другим. Ты злишься на свою глупость, на нежелание видеть очевидные вещи. Чувствуешь себя использованным. Смотришь на огонь в камине и хочешь, желаешь, чтобы дрянь все-таки оказалась в той гробнице. Чтобы пламя выжгло из нее все это дерьмо.
Сейчас это делаешь ты. Слыша, как под клыками лопается натянутая кожа, и кровь солонит губы, стекая вниз. Ты выпускаешь из нее «это дерьмо», взамен вдалбливая в нее все то, что накопилось в тебе за долгие годы ожидания.
Бесполезного ожидания. Ты опустошен. Выеден до сердцевины. Твоя чертова мечта корчится на собственных осколках. И тебе не жаль, ты устал жалеть себя, устал быть марионеткой в очередной извращенной «игре Кэт».
Она смотрит через плечо и улыбается, остервенело насаживаясь на тебя. Ты сжимаешь ее худые плечи, грубо впиваясь пальцами, царапая ее тело. Ты имеешь ее прямо сейчас. В этой комнате. На этом столе.
Именно так, как она имела тебя все это время. Притворяясь. Влюбляя в себя. Заставляя делать все, чего пожелает. И ты подчинялся. Ты шел на все ради нее. Ради еще одной улыбки. Еще одного звука хриплого смеха. Еще раз. И еще. Вечность ради нее.
Ты кончаешь, упираясь лбом ей в спину. Она говорит, что кончила с мыслями о тебе. И ничего не поменялось. Ты все еще можешь сделать девушке приятно. Смех с хрипотцой. Ты слышишь, как она хлопает дверью. Как она уходит. Возможно на следующую сотню лет. Возможно. Но на этот раз это не имеет абсолютно никакого значения. Для нее. Для тебя.
