звонит ближе к среде, лениво растягивает слова:
ты мне не звонишь неделю.
послушай, детка, мне кажется, ты не права.
я в этом безумном мире один и кроме тебя, пожалуй,
есть еще только кот.
в тебе я погряз, как в трясине непроходимых болот.
хожу вот уже неделю, все маюсь и валится все из рук.
как выяснилось: я не создан для долгих таких разлук.
а ты не звонишь и все тщетно:
попытки вернуть тебя караются по закону.
мне снятся ночами кошмары, что ты теперь любишь другого.
что он тебе по утрам приносит цветы и брусничный морс.
читает тебе вслух Паланика и театральный анонс.
ты щуришься и смеешься, как раньше смеялась мне,
я слышу твой смех и ежусь. мне дико.
мне как-то не по себе.
а ты с ним беспечна, красива, восторжена и весела.
в тебе есть какая-то невыразимая сила.
я думаю про себя: как же мило, что ты наконец-то нашла
все то, что искала.
а сам просыпаюсь на смятой, изъерзанной простыне
и понимаю, что хочется снова тебя своровать к себе…
ты меня слышишь?
алло?